недобитая контра
Дома нет, есть только долгая дорога домой. И сейчас я сижу, пригорюнившись, на обочине этой дороги. Отгремели страшные битвы с Пустотой, грозящей заполнить моё Я: там, где я сейчас нахожусь, постоянное нахождение в этой пустоте породило полный к ней иммунитет, и былой страх сменился брезгливым сарказмом. Я спокоен, очень спокоен, как удав. Я не знаю, что мне делать и зачем. "Сон, мне вновь приснился сон, в котором я висел, как будто оптимист, что знает наперёд, что будет через год, а чего никогда не будет..." (С) Я устал от себя и от того, что делал раньше, о том, что делаю сейчас, и говорить не приходится. И всё же понимаю, что нужно что-то делать. Какое-то вялое напряжение, консервация момента действия. Если не я, то кто же, и одновременно, почему я, а не кто-то другой? Каша какая-то или вязкий мясной бульон - то, что послужит основой. Но я не могу и не хочу понять для чего. Мне хорошо в своей маленькой замшелой комнатушке сознания и не хочется смотреть на солнце. Правда, невесело. Невесело заниматься всякой хернёй, как будто она есть первостепенная обязанность. Невесело и очень стыдно. Мне стыдно, но я продолжаю, записываю ещё на свой счёт. Надолго ли меня хватит? Надеюсь, что хватит, и я встану и пойду дальше по дороге к дому. Дому, которого нет.
Сам поначалу занял одно из свободных мест и предался расслабухе, ибо группа достаточно долго настраивалась. За это время я успел подумать о своём, послушать разговоры окружающих, прийти к выводу о том, что спина человека неопределённого пола (со спины, естественно) во втором или третьем ряду полностью загораживает мне обзор сцены, а также купить по новому альбому "Адаптации" и "Западного фронта".