Наблюдение

Что-то в последнее время в дайри я стал чересчур многословен. К чему бы это?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Бла-бла-бла или Раздвоение личности

- Черт подери, поболтать охота - аж язык изо рта выскакивает, - а не с кем...

- Как это "не с кем" - а я на что?

- Ты не считаешься: с тобой не интересно...

- Это еще почему?

- Ты - это я, ты все про меня знаешь, у тебя на все ответ найдется, что ни спроси, а еще: с собой разговаривать - первейший признак шизофрении.

- Так ведь разговариваешь же.

- А что с тобой поделаешь... На безрыбье и рак рыба... О чем хоть говорить будем?

- Интересный ты!.. Сам разговору хотел, а теперь "О чем?" спрашивает! Юмористт...

- Сам ты это слово. Вот, стишок один вспомнил:



Прекрасной неземною красотой

Слепя глаза и подчиняя слепо,

Походкой гордою идет по людям та,

Что жаждет крови их.

В невежестве нелепа,

Как в страсти горяча,

Так в благости, как мед

Руками липкими себя же обнимая,

Она ей предназначенную жертву ждет,

Чтоб восхищения зажечь в душе всепожирающее пламя,

И пепел сдуть с себя

Очередного наглеца,

Посмевшего глянуть в сей лик небесный.

И нежность рук, и голос столь прелестны,

Что незаметна издали коса.

Она, как бритва острая, с небес занесена,

Отсчитывая каждому безжалостные сроки,

Но все предпочитают смотреть в ее глаза

И видеть сны, сны Мриттью-Локи...



- Опять Чертушку цитируешь?

- Опять...

- Дурная привычка. Ты это бросай: своих мозгов что ль нету?

- А что, я себя должен цитировать? Или тебя?

- А что, я не против!!!

- Шут...

- Я-съ.

- Эхххх... Так вот, интересно мне, о ком это Кнабенгоф писал?

- Дык, меня-то что спрашиваешь, ему напиши.

- Спасибо, писал уже. Мне его мнение неинтересно.

- Вай, какие мы мудрые стали! Точно неинтересно?

- Точно. Я узнать хочу, что ты об этом думаешь.

- Ну дык, смерть, естественно. Баба, красивая, коса и все дела. А ты сомневался?

- Сомневаюсь. Думаю, любовь это.

- Знал почему-то, что ты так скажешь. Даже не смешно. Аргументировать можешь?

- Все-то ты знаешь... Мнится мне.

- Ну-ну, а коса-то есть, никуда от нее не денешься, г-н мнитель.

- Так там же не сказано нигде, что у нее коса в руках. "Как бритва острая, с небес занесена". Что, съел?

- У-у. Прав ты, черт возьми. Но крови-то она жаждет?

- Любовь-кровь. Так нелюбимая тобой рифма. Во веки веков одно другое притягивает.

- И тут уел. Только не гордись: все равно тебя за такое долбил и долбить буду.

- Ладно-ладно, ты еще "Ветер-ранов" вспомни...

- И вспомню. Убожество форменное и идейное. Как только рука поднялась такое напечатать!

- А мне нравится!..

- Фу, пошляк!

- Кто бы говорил! Вопросы еще будут?

- Две последние строчки. "Смотреть в ее глаза" и "сны Мриттью-Локи". Смотреть в глаза смерти - есть такое. А любви в глаза как посмотришь? Мриттью-Лока - Мир Смерти (Кнабенгоф, во всяком случае, так переводит). Аргументы, по-моему, железобетонные.

- Тут глубже. Ты все понимаешь слишком буквально. Я здесь вижу игру причинно-следственных связей, то есть: пытаясь смотреть в глаза любви, мы видим сны Мира Смерти. Обрати внимание: не говорится, что сны о смерти. Нет, здесь, по-моему, "сон" равно "мечта", то есть любовь - мечта каждого существа в Мире Смерти.

- Ха, а по-моему, ты видишь лишь то, что хочешь видеть.

- Я хочу видеть, а ты не хочешь верить.

- "Верить в любовь и бессмертье души по колено в дерьме"?

- Ты цитируешь.

- У тебя научился. Дурные привычки - вещь необычайно заразная, впрочем, ты сам это знаешь.

- Забей, это я так, из вредности... Но ты же знаешь, что верю.

- Знаю, и разубедить не пытаюсь. Ибо не над чем постебаться будет. Бугага!

- Хорошо смеется тот, кто смеется последним. Вернемся к нашей Мриттью-Локе...

- На фига возвращаться? Мы из нее и не уходили.

- Остришь? Но признай: ты проиграл.

- Не признаю. Стих ведь не только о любви, которую ты по крупицам собирал. Смерть там тоже присутствует. В косу любви я уж точно не поверю.

- Знаешь, мне почему-то очень хочется с тобой согласиться. Мир?

- Мир. Я вот что подумал: смерть и любовь есть, а жизнь?

- А жизнь - это слово...

- Есть лишь любовь и есть смерть...

- Эй, а кто будет петь, если все будут спать?..

- Смерть стоит того, чтобы жить...

- А любовь стоит того, чтобы ждать...



Бередит ветер старые раны,

Остужая горячую кровь.

В тесных кухнях сидят ветераны –

Ветераны войны за любовь.



Им не снятся ни годы вне дома,

Ни нацеленный в грудь автомат:

Может быть им совсем не знакомо

То, чем мучится каждый солдат.



В их глазах два стеклянных осколка

Полыхают прозрачным огнем –

Лишь горячее сердце и корка

От запекшейся крови на нем.



Эти шрамы остались навечно –

Это то, что не снилось свинцу:

Каждый отзвук по сердцу картечью,

С каждым словом – удар по лицу.



Их мечты и надежды разбились,

Их душа догорает в огне –

Прояви же, Господь, свою милость

К тем, кто выжил на этой войне.



Бередит ветер старые раны,

Круг судьбы замыкается вновь –

Не стареют душой ветераны:

Не кончается бой за любовь.



- Фу, гадость!

- Да иди ты...

---

Снег идет

Над Москвой снег. Мокрый, перемешанный с дождем, холодный, противный, но снег. Мокрые волосы, грязные берцы и никакого ощущения наступившей зимы.

Тем не менее отмечу это событие одним давнишним стихотворением:



Декабрьское

Снег на пути-дороги

Мягким ковром ложится,

В сером декабрьском смоге

Вязнут замерзшие птицы.

Эта зима опустилась

Ватным седым покрывалом –

Сердце же бьется, как билось,

Счастья – ни много, ни мало.

Это случилось как выстрел –

Быстро, безжалостно, метко;

Током обуглены мысли –

Выдерну шнур из розетки…

Да, я умеренно счастлив,

Грустен, умен и спокоен:

Все же я нужен отчасти –

Тень на линялых обоях

Знает, что это такое:

Вмиг разделяясь надвое,

Все же остаться собою.

Да, я таким и остался,

Странным, смешным и глубоким, –

Я не сгорел, не сорвался,

Став, как и был, одиноким.

Странное светлое чувство

Снова стучит в моем сердце:

Это и больно, и грустно,

Но так помогает согреться!

10.12.2004



Это стихотворение было написано 2 года назад в достаточно тяжелый для меня период и вроде как стало разделительной полосой между тем, что было, и тем, что творится в моем мозгу и в моей душе до сих пор. Анализируя перипетии тогдашних событий, могу четко сказать, что все случилось так, как и должно было случиться, - другого пути просто не было. В свое время понимание этого простого факта помогло мне прийти к мысли о том, что в моем прошлом нет ничего, о чем действительно стоило бы жалеть. "Не злодей я и не грабил лесом, не стрелял несчастных по темницам," (С) - как когда-то написал мой тезка Есенин)). Именно тогда я научился смотреть в будущее с кривой усмешкой, а занятия шоу-дао привили спокойствия и уверенности. И все же, сколько бы не швыряла и не лупила нас по больным местам курва-жизнь, что-то в каждом из нас остается неизменным. Да.

@музыка: Теплая трасса "Оккупация памяти"

@настроение: почти умиротворенное

---

Брезгливое небо

Сегодня вдруг неожиданно понял, как давно не слышал и не играл этой песни, и вообще Теплой трассы.

Дело за малым: расчехлить гитару и бить по струнам, чередуя четыре простых аккорда.



3акрути педаль бешеным винтом,

Фаршируя страх дырочкой в боку,

Через облака порванных времен

Оцени на глаз раннюю зарю.



Но тот, кто себя до сих пор не простил,

Вынуждает меня пожирать свою грудь,

И любить умирать, убивать и любить,

Наблюдая уебищный правильный путь



И брезгливое небо,

И брезгливое небо,

И брезгливое небо.



3атолкай глаза в дырку на руке,

Чтобы по ночам было хорошо,

Чтобы не мешал отраженный свет

От моей души, стриженной под ноль,



Но тот, кто себя до сих пор не любил,

Вынуждает меня пожирать свою подлость,

Любить воскресать, и спасать, и любить,

Наблюдая свою допотопную злость,



И брезгливое небо,

И брезгливое небо,

И брезгливое небо.



Посмотри во сне зеркалу в лицо,

Расскажи ему про свою любовь

3агляни в глаза, мертвые тобой

Объяснись в любви ненавистью слов,



Но тот, кто себя до сих пор не убил,

Вынуждает меня пожирать свою смерть,

Ненавидеть и ждать, улыбаться и жить,

Наблюдая возможность от счастья сгореть,



И брезгливое небо,

И брезгливое небо,

И брезгливое небо,



Петь сложно: очень рваный ритм у песни, порой едва хватает дыхания, чтобы вытянуть до конца куплет. К концу голос срывается почти на рев - так и должно быть. Последний удар по струнам. Стеклянным взглядом смотрю в стену, пока осколки сознания, копошась, собираются в единую кучу. Надрыв, боль и хохочущее безумие песни все еще пульсируют во мне. Поднимаю глаза к потолку и в который раз понимаю, что люблю эту жизнь. Редко приходящее ощущение того, что, несмотря на всю сложность и кажущуюся несправедливость мира, в нем есть место для тебя и всего того, что тобой является. Просто ощущение жизни. Приятное ощущение.

@музыка: Илья Черт "Горючее"

@настроение: сознание расширено

---

Искра

Сегодня, возвращаясь с работы и обдумывая сложившуюся там ситуацию, испытывал весьма специфические ощущения. Что за ситуация - пожалуйста, не спрашивайте, ибо служебная тайна. А ощущения меня настолько захватили, что я написал следующее стихотворение, причем костяк его сложился еще в метро. Просьба особое внимание уделять пунктуации - это важно.



***

Я молчал? Обещаю исправиться;

В глубине назревает движение:

Лед сознания корчится, плавится,

Превращаясь в поток раздражения



Аргументом, который отринули.

Не желая заботиться малым,

Улыбается сущность звериная

Так похожим на волчий оскалом.



На черта ей оковы иерархии,

На черта безопасность незнания?

Расползается пламя анархии

По волнам почерневшего знамени,



По глазницам, по венам, под ребрами,

Разбивая крепления клети, –

Сердце снова на части разорвано,

И слова обжигают, как плети.



Черти пляшут в зрачках, как на шабаше,

Я не знаю, куда и откуда,

Но струится дыхание Хаоса,

Опаляя мне кровь, по сосудам.



Разрушением полнится воздух,

На песчинки рассыпалось время,

Издалёка пахнУло свободой –

Чую след на затертых ступенях.



Он ведет прямо вверх и налево.

Сомневаешься? Экая роскошь!

Я предательски-серое небо

Кулаком ударяю наотмашь,



Ибо знаю: оно не расколется,

Лишь воззрится на землю с опаскою,

И моя недобитая вольница

Отступает тропой партизанскою,

Где ползет, в загнивании омута

Свою душу от пламени вычистив

И траву раздвигая придонную,

Скользкий угорь, искря электричеством.

11.12.2006



В целом, по характеру - типичное для меня в это время года стихотворение. Ощущение конца года, еще одного рубежа, который вскоре перейдешь, порождает потребность в осмыслении, переосмыслении - своего рода отчете перед самим собой. Видимо, еще не одна подобная вещь напишется до и после Нового года.

---

Разное

Вот и закончилась эта долгая, но чрезвычайно позитивная неделя. Что бы не происходило на ней - все дарило мне радость. Хотелось бы, чтобы весь этот позитив сохранился до Нового года и после. Его разве что уже наполовину заваленная сессия может испортить, но сессия меня давно не пугает. Провремся))).

В ночь с субботы на воскресенье ночевал у Михи. Конструктивно побеседовали, посмотрели "Собачье сердце" (везет мне в последнее время на хорошие фильмы!). Много мыслей осталось, которые буду еще долго думать).

В воскресенье ездил к бабушке менять замок на почтовом ящике, который какие-то пи....сы, извиняюсь (не хочется просто поганить светлую память одного германского племени), сломали. Как это всегда бывает в Тушино, поел от пуза (все - неделю можно смело голодать!), пообщался с бабушкой, и еще проверил дедову гармонь. Жива старушка! Как новая. Дело теперь за самоучителем.

В общем с задорным таким рабочим настроем въезжаю в новую неделю, чего и вам всем желаю. Vale.

@музыка: Адаптация "По дороге домой"

@настроение: броня крепка и танки наши быстры

---

Тащусь

Иван наконец-то переправил мне давно желанные фотки разных времен, в основном дачные. Делюсь с вами, дорогие ПЧ, малой толикой тогдашнего трэша и угара (в комментах).

@музыка: Захар Май "Бетонка"

@настроение: доброй ночи! завтра выходной)))

---

Дружеская ирония

Вдохновленный моим предыдущем постом, Weider написал мне следующее посвящение:



Рассвет мне вновь лучом по окнам,

И вновь вставать пора, прогнав все сны,

А ведь еще совсем недавно был на стеклах

Дрожащий словно в страхе свет луны.



Вот тьме пора опять в свою берлогу,

Туда, где звезды прячутся от дня.

Да я и сам пожил бы там совсем немного,

Но жаль, берлога эта скрыта от меня.



Приходится опять вставать с постели,

Одев рубашку, отыскать свои носки.

Ох, как мне эти утра надоели!

Что есть в них, кроме грусти и тоски?



Кровать манит почище юной девы,

Но к ней нельзя, проснувшись, подходить:

В ней злобный демон сладостным напевом

Твой будний день способен сократить.



Очнешься - вроде сна и не бывало,

А на часах 15.45...

Опять среда сторонкой проскакала,

И в оправданье нечего сказать.



Мораль проста: раз утром ты проснулся,

Одевши тапки, в ванну поспешай,

К кровати без нужды не прикасайся

И опозданьем день не украшай. (C)

@музыка: Пилот "Волк"

@настроение: ничего себе так

---

Чертово утро

Ненавижу себя по утрам. Невменяемое существо, которым движет единственное желание: уткнуться в подушку и дрыхнуть, дрыхнуть, дрыхнуть... Будильник не помогает - я на автомате выключаю его и опять проваливаюсь.

Сегодня, например, тотально проспал все пары в универе, проснувшись в 15:45!!! Как в песне Пилота: "Подальше от дня, который я не вижу, потому что сплю, поближе к ночи, где так часто попадаются в петлю..."

Почему так получается? Просто очень долго не могу заснуть. Еще недавняя бессонная ночь, наверное, повлияла. Короче, ахтунг какой-то.

@музыка: чириканье попугаев

@настроение: разбито-подавленное

---

Уходящее лето

Нет, дорогие ПЧ, не подумайте, что я, не до конца выздоровев, перепутал времена года. Просто наткнулся в интернете на сольный альбом Ильи Черта с этим названием, который уже давно собирался приобрести.

29 трэков. Из них - 15 песен (в том чиле и мой любимый "Велосипед"!), 14 замечательных стихов в исполнении Ильи. Естественно, скачал и уже заценил. Поначалу было не очень, но ко второй половине меня начало пробирать, и общее впечатление сложилось крайне благоприятное - уверен, что в ходе дальнейших слушаний оно многократно усилится.

С "Детством" сложно сравнивать. Новый сольник немного потяжелее будет, ну и вообще они разные, чего Илья, наверное, и добивался. В общем доволен и всем рекомендую.

Ушел бренчать на гитаре:



"Велосипеед! Вези меня к Казанскому:

Там сегодня ждет меня она!.."

---

Приходи уж, зима!

Надвинувшееся беззимье забавляет, тонизирует, но все же сильно обостряет жажду настоящей зимы. Так что решил пошаманить - зиму покликать - и вывесить сюда старую песенку. Ненаступившей зиме и прошедшей депре посвящается.



Привет, зима!

Холодное утро мне дарит тепло промокшего снега

И жалобный хруст пожелтевшей листвы под ногой,

Я снова один и смотрю в это странное небо

И снова не верю, что что-то случится со мной.



Закашлявшись пылью томов из непрожитой жизни,

Я снова придвину все чувства поближе к нулю,

Прыжок из окна, или тело на люстре повиснет –

Пытался, для этого я слишком сильно люблю.



Затертые пальцы там что-то бренчат на гитаре,

Тупые стихи написала больная рука,

Еще один день просто так это небо мне дарит,

Но эта халява, поверьте, не так уж легка.



Унылые бредни в меню у скупого сознанья,

Скупые мечты о бредовости праздничных дней,

И где-то внутри пожирает иные желанья

Вселенская тяга любви: в этот день побыть с ней…



Закончилась ручка, в глазах ледяные осколки,

И лопнули струны, ударив меня по щеке,

Мой ангел был сбит лесником из корявой двустволки –

Теперь он идет, как Христос, сам с собой налегке.

---

Fucking plague

Эпидемия продолжает свирепствовать и выкашивать ряды моей семьи. Сегодня той же дрянью заболела мама. Читал ей вслух Перумова (она как раз дочитывала 1й том "Конца игры"), ей понравилось.

Сейчас пытаюсь писать реферат, но мысли в другую сторону уводит. Как-то все странно.

@музыка: Адаптация "По дороге домой"

@настроение: сумрачное

---

Бред

Собственно, вот. За ритм и читабельность чур ногами не бить, ибо бред и в том вся соль.



Бред

Переход из пункта А в пункт Б

Завершен.

Не думал я о тебе

Столько времен,

Мой дивный сон,

Мой розовый слон

И т.д.

Так, обрывки мыслей, осколки фраз,

Но думаю здесь и сейчас.

Зачем все это?

«Я лечу во все стороны света», -

Цитировать – дурная примета,

Дурная привычка также –

Я не верю в приметы, так что

Здесь с этим вполне стерильно…

Я тут думаю: сильно

Искажено мое восприятье?

Ни разу не видел тебя в платье,

И вряд ли увижу;

Давно никого не видел…

Стихи похожи на грыжу,

Плескаюсь в своем корыте,

В душе, как в грязном белье, копаюсь,

Вспомнил тебя – улыбаюсь.

А жизнь – она штука такая,

Навроде любви – зла…

«В волчьей шкуре теплей,

Чем в тулупе козла», -

Опять не в дугу цитата,

То Дркин напел когда-то,

Когда-то сегодня…

Завтра едем с отцом на Сходню,

Со Сходни – в гараж,

Если позволит здоровье.

В гараже пейзаж

Somewhat urban-trash

A la.

В кои-то веки нормально поешь

У бабушки, потом метро – бла-бла-бла!

(Это колеса стучат).

Возвращаюсь назад

Еле живой, никакой,

Скромный герой,

Не твой –

Обидно, до крови губу

Прикусил,

Першит в зобу –

Нету сил.

Играю. Струны звучат глухо,

Плохо, когда нет слуха…

- Мама, послушай, она расстроена?

- Нормально, сынок, будь спокоен:

Это все температура.

Убирай-ка свою бандуру,

Пора спать!

И все повторится опять:

Ночь, кровать,

Полуночный бред –

Что-то про трассу,

Цитаты не в кассу

И мысль о тебе.

02.12.2006

@музыка: Белканов бэнд "По палатам, б..дь!"

@настроение: жизнерадостное

---

Я остался живой (С)

С пятницы на субботу дело неожиданно приняло скверный оборот. Всю ночь не спал, страдая от головной боли и тошноты. У вынужденной бессонницы оказались свои плюсы: в голове начал складываться рекордный по количеству нецензурных выражений речитатив про новогодние голубые огоньки - возможно, ближе к делу опубликую. В общем, поначалу было даже весело; не в силах бороться с графоманией, пробрался на кухню и сотворил там стихотворение со вполне адекватным ему названием "Бред" (следующим постом выложу). Заснуть так и не получилось. Утром мама позвонила в поликлинику, но тетенька из регистратуры, узнав про проблемы с животом, прямым текстом послала нас в "скорую". Приехавший врач настаивал на госпитализации. Но в больницу мне ой как не хотелось - он и сам потом признал, что это не лучший выход. Решено было ставить капельницу на дому.

Мне поставили капельницу, капельница поставила на ноги меня. С этих пор в мой личный пантеон добавилась Великая Капельница, От Всех Болезней Исцеляющая. Довольный результатом врач содрал с нас 500 р. за лекарства и уехал (правда, вечером звонил, интересовался, как здоровье). Родные тоже вскоре умотали по делам, а я, пользуясь отсутствием головной боли, мирно спал, пока меня не разбудил звонок домофона. Как оказалось, это Иван приехал меня проведать. Он был удивлен, увидев вместо живого трупа вполне себе жизнерадостного и веселого Ильича, и мы неплохо посидели вдвоем, поболтали.

Ночью смотрел потрясающий старый черно-белый юсовский фильм "Мертвец". Вещь, однозначно, калибра "Криминального чтива" - мне даже кажется, что Тарантино кое-что оттуда взял. Очень, так сказать, атмосферный фильм, и актеры на высоте: порой казалось, что они не играют вовсе и все это - кадры кинохроники. Порадовало еще отсутствие тошнотворного хэппиэнда, так характерного для Голливуда.

В общем и целом, сейчас жив-здоров, бодр-весел, чего и вам желаю. Не болейте!

@музыка: А. Непомнящий "Дорога домой"

@настроение: nice

---

Finita la comedia

С воодушевлением констатирую, что очередной кризис сознания, сиречь депрессия, успешно преодолен. Посему пребываю в весьма неплохом расположении духа, хотя здоровье в очередной раз подпортило все приятные впечатления: одно из двух, то ли траванулся питьевым йогуртом, который купила мне сестра, то ли подхватил заразу от отца, который давеча приболел. Однако к настоящему моменту ситуация стабилизировалась, и, если не считать привычной уже боли в кистях рук, чувствую себя вполне удовлетворительно.

В который раз удивляясь, понял, что от депрессии избавляет в какой-то момент неожиданное осознание вроде бы очевидных вещей. На этот раз очень помогла любимая музыка. Вчерашней ночью не мог заснуть: в голове знакомые до боли песенки играли. Ворочался, ворочался, да и натянул на ухи плеер с этими самыми песенками, которые уже где-то месяц не слушал. И тут меня пробило. "Черт возьми, - подумал я, - всего-то надо было плеер включить и не мучаться." Полежал, послушал, пободрился, выключил - заснул. Проснулся с температурой и адской резью в животе, что, правда, оптимизма не убавило. Помучал гитару, подобрал наконец Белканова "По палатам, б..дь!", чему также рад. В заключение сего поста хочу еще раз поблагодарить всех тех, кто поддерживал меня в это непростое время. Отдельное спасибо музыкальным коллективам и исполнителям, ставшим панацеей от душевных страданий, за уникальный дар пробуждать в людях все человеческое силой слова и музыки. Кого-то из них я видел и слышал лично (Ермен, Ольга Арефьева, Депа и Шао из "Теплой трассы", Чернецкий, Илья Черт), кого-то навряд ли увижу (Биафра, Пипи из Ska-p, Джастин из Anti-Flag'a), кого-то не увижу никогда (Цой, Майк), но что-то разумное, доброе, вечное (какие бы формы оно не принимало), почерпнутое из их творчества, будет жить во мне до конца. Спасибо им.



От первого крика

До первой страницы,

От белой страницы

До темной гробницы

Тугая натянута нить,

Ведь жизнь - это клякса

На белой бумаге

И режутся руки,

Наполнив овраги

Безумным желанием жить,

Висит коромысло

У правды на шее,

Слепая богиня,

Ты будешь моею,

Когда я хлебну через край,

Ведь жизнь - это слово,

Живет, чтобы слышать

Тому, кому снова

Приказано выжить,

Отвергнув спасительный рай.

На грудь принимаю

Твою эпопею,

Горячий булыжник

Рогатому змею

На лапу подарком судьбы,

Чтоб сердце приняло

И землю качало,

И ты растворил

Все концы и начала

Живою водою слезы.

Лежать под забором

Отшельника - друга,

Накрыв полным ростом

Диаметр круга

И в вечность его превратить,

Ведь смерть - это точка

На черной странице,

Святая звезда

В наши падшие лица,

Упав, заставляет светить.

(С) Вадим Макашенец, гр. "Теплая трасса"

@музыка: Ольга Арефьева "Дорога в рай"

@настроение: рабочее

---

Западло и не так

Безликая жертва религиозного угара,

Похожий на день позапрошлый дружок,

Уезжали одноклассники на историческую родину,

Как по заказу, конечно, снежок.

Кто-то покончит с собой на рассвете,

Кто-то смысл обретет вдалеке -

Вижу, как в небо взлетают ракеты,

Боль оставляя на материке.

Можно, конечно, понять свою сущность,

Но все в итоге стремится к тому,

Чтоб однажды уже не проснуться,

Взять и захлопнуть дверцу свою.

Ну а пока что все звери резвятся,

Смыслом наполнив наш зоопарк,

Страшно порой просыпаться,

Зная, что все западло и не так... (С) Ермен Анти

@музыка: Адаптация "За измену родине"

@настроение: завтра что-то будет

---

Про психов

В этом мире много психов,

Каждый третий - это псих.

Говори со мною тихо:

Может, я один из них...



Самые страшные психи - это те, которые маскируются под здоровых людей. С виду абсолютно нормальный среднестатистический гражданин, но в душе его такой жуткий демонический театр, что ни один психически здоровый режиссер не воспроизведет. Задумался о том, сколько их таких на нашей в меру зеленой планете, и стало страшно.

@музыка: Пилот "Надоело все"

@настроение: см. "музыка"

---

Ненавижу, когда самопроизвольно открывается балконная дверь. Процесс сей сопровождается отвратительным скрипом и не менее отвратительным чувством опасности и незащищенной спины. Не то, что вздрагиваю - не из пугливых, но зубы сжимаю и морщусь, как от боли, тут же вскакиваю и закрываю чертову дверь на задвижку, но через какое-то время: день, два дня, неделя - все повторяется снова. Я знаю, что этому есть рациональное объяснение: отец часто ходит на балкон и, выходя, забывает повернуть ручку, оставляя дверь прикрытой, и от порывов ветра она открывается. Да, но есть в этом скрежете и самом факте нечто донельзя противное с таким специфичным мистическим оттенком, от которого становится несколько не по себе. Похоже, становлюсь параноиком.

@музыка: Адаптация "Peace and love"

@настроение: между скверным и тоскливым

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра