Отчего же я сам не свой?
Разошлись берега тех рек.
Где ходил молодой, живой,
Лишь вороны да мёртвый снег.
Прорастёт по весне трава,
Да всего не вернуть, увы:
Унеслись в небеса слова,
Привалились землёй гробы.
Отчий дом на реке стоит,
И река подо льдом течёт.
Слишком просто не может быть –
Будет что-то в пути ещё.
Будет жаром пытать июль,
Будет руки занозить крест –
Я своё допою, допью,
Моё место – сейчас и здесь.