недобитая контра
Дурачок
Дурачок на радуге повесился,
Осушило солнце рот раззявленный,
Заалели кровью рожки месяца,
И слезами звезды падали кровавыми.
В церкви поп с весны да с жиру бесится:
Напился святой воды да накурился ладана –
Все ему то черт, то ангел грезится,
На иконе лик святой бледнее савана.
На свече гадает дева на любимого,
И слезами воск шипит, въедаясь в скатерти,
Да не знает: нет в живых его, родимого,
Похоронки лист дрожит в руках у матери.
Ворон точит клюв о крест кладбищенский,
Здесь всегда найдется птице угощение:
Оставляют здесь ломоть краюхи нищенской,
Словно просят у покойника прощения.
А покойники уже о том не ведают:
Кости под землей гниют в забитых ящиках,
А душа, она ведь после смерти в небо следует,
Обретя свое обличье настоящее.
Настоящее – оно совсем не кровью пишется
И словами никогда вам не расскажется,
Ведь Господь в нас не вложил ни йоты лишнего,
И любой внутри совсем не тот, каким он кажется.
Образа со стен во тьму печально пялятся –
Храм в душе создать дано не каждому,
Оттого и на добро чужое зарятся
И своим божкам приносят жертвы страшные.
Ну а я себе живу по глупым принципам
И зачем-то дал еще свободу совести,
И ложатся дни усталыми страницами
На форзацы моей серой жизни-повести.
Берегу я свою душу некрещеную –
Пусть шипят, что сделал я неправильно,
Нету белого на свете, нет и черного,
И кто знает, для чего нам эта жизнь подарена?
01.12.2005
Дурачок на радуге повесился,
Осушило солнце рот раззявленный,
Заалели кровью рожки месяца,
И слезами звезды падали кровавыми.
В церкви поп с весны да с жиру бесится:
Напился святой воды да накурился ладана –
Все ему то черт, то ангел грезится,
На иконе лик святой бледнее савана.
На свече гадает дева на любимого,
И слезами воск шипит, въедаясь в скатерти,
Да не знает: нет в живых его, родимого,
Похоронки лист дрожит в руках у матери.
Ворон точит клюв о крест кладбищенский,
Здесь всегда найдется птице угощение:
Оставляют здесь ломоть краюхи нищенской,
Словно просят у покойника прощения.
А покойники уже о том не ведают:
Кости под землей гниют в забитых ящиках,
А душа, она ведь после смерти в небо следует,
Обретя свое обличье настоящее.
Настоящее – оно совсем не кровью пишется
И словами никогда вам не расскажется,
Ведь Господь в нас не вложил ни йоты лишнего,
И любой внутри совсем не тот, каким он кажется.
Образа со стен во тьму печально пялятся –
Храм в душе создать дано не каждому,
Оттого и на добро чужое зарятся
И своим божкам приносят жертвы страшные.
Ну а я себе живу по глупым принципам
И зачем-то дал еще свободу совести,
И ложатся дни усталыми страницами
На форзацы моей серой жизни-повести.
Берегу я свою душу некрещеную –
Пусть шипят, что сделал я неправильно,
Нету белого на свете, нет и черного,
И кто знает, для чего нам эта жизнь подарена?
01.12.2005
Спасибо.
Отвечать - а нужно ли? Всему свое время.
А теперь просто улыбаюсь, когда мне задают этот вопрос. Потому что Ты прав - зачем отвечать на этот вопрос, раз мы уже живем и раз мы живем - кому-то это надо.
Может глупо, но пока других мыслей в моем скудном блондинистом сром веществе не выработалось на данный момент, а может я слишком мало времени уделаю этому вопросу.
Расспросить себя до конца неимоверно сложно и потому, что есть ряд вопросов, на которые отвечать необязательно, лень, опасно и т.д. Обычно ждешь момента, когда они всплывут перед тобой сами, и там уже или пан, или пропал.
Надо сестру подключить к "пинкам", ону у меня Скорпион во всех смыслах - у нее получится..
Спасибо за совет)
P. S. Самый счастливый - тот, кому не страшен страх, т. е. мертвый, спящий и пьяный. Я лично на это стихотворение взглянул сквозь страха смерти душе - потери себя. Мне почему то кажется, что человек больше боится, когда умрёт его душа, а не тело, вот и выдумывает себе религию...