- Черт подери, поболтать охота - аж язык изо рта выскакивает, - а не с кем...
- Как это "не с кем" - а я на что?
- Ты не считаешься: с тобой не интересно...
- Это еще почему?
- Ты - это я, ты все про меня знаешь, у тебя на все ответ найдется, что ни спроси, а еще: с собой разговаривать - первейший признак шизофрении.
- Так ведь разговариваешь же.
- А что с тобой поделаешь... На безрыбье и рак рыба... О чем хоть говорить будем?
- Интересный ты!.. Сам разговору хотел, а теперь "О чем?" спрашивает! Юмористт...
- Сам ты это слово. Вот, стишок один вспомнил:
читать дальше
Прекрасной неземною красотой
Слепя глаза и подчиняя слепо,
Походкой гордою идет по людям та,
Что жаждет крови их.
В невежестве нелепа,
Как в страсти горяча,
Так в благости, как мед
Руками липкими себя же обнимая,
Она ей предназначенную жертву ждет,
Чтоб восхищения зажечь в душе всепожирающее пламя,
И пепел сдуть с себя
Очередного наглеца,
Посмевшего глянуть в сей лик небесный.
И нежность рук, и голос столь прелестны,
Что незаметна издали коса.
Она, как бритва острая, с небес занесена,
Отсчитывая каждому безжалостные сроки,
Но все предпочитают смотреть в ее глаза
И видеть сны, сны Мриттью-Локи...
- Опять Чертушку цитируешь?
- Опять...
- Дурная привычка. Ты это бросай: своих мозгов что ль нету?
- А что, я себя должен цитировать? Или тебя?
- А что, я не против!!!
- Шут...
- Я-съ.
- Эхххх... Так вот, интересно мне, о ком это Кнабенгоф писал?
- Дык, меня-то что спрашиваешь, ему напиши.
- Спасибо, писал уже. Мне его мнение неинтересно.
- Вай, какие мы мудрые стали! Точно неинтересно?
- Точно. Я узнать хочу, что ты об этом думаешь.
- Ну дык, смерть, естественно. Баба, красивая, коса и все дела. А ты сомневался?
- Сомневаюсь. Думаю, любовь это.
- Знал почему-то, что ты так скажешь. Даже не смешно. Аргументировать можешь?
- Все-то ты знаешь... Мнится мне.
- Ну-ну, а коса-то есть, никуда от нее не денешься, г-н мнитель.
- Так там же не сказано нигде, что у нее коса в руках. "Как бритва острая, с небес занесена". Что, съел?
- У-у. Прав ты, черт возьми. Но крови-то она жаждет?
- Любовь-кровь. Так нелюбимая тобой рифма. Во веки веков одно другое притягивает.
- И тут уел. Только не гордись: все равно тебя за такое долбил и долбить буду.
- Ладно-ладно, ты еще "Ветер-ранов" вспомни...
- И вспомню. Убожество форменное и идейное. Как только рука поднялась такое напечатать!
- А мне нравится!..
- Фу, пошляк!
- Кто бы говорил! Вопросы еще будут?
- Две последние строчки. "Смотреть в ее глаза" и "сны Мриттью-Локи". Смотреть в глаза смерти - есть такое. А любви в глаза как посмотришь? Мриттью-Лока - Мир Смерти (Кнабенгоф, во всяком случае, так переводит). Аргументы, по-моему, железобетонные.
- Тут глубже. Ты все понимаешь слишком буквально. Я здесь вижу игру причинно-следственных связей, то есть: пытаясь смотреть в глаза любви, мы видим сны Мира Смерти. Обрати внимание: не говорится, что сны о смерти. Нет, здесь, по-моему, "сон" равно "мечта", то есть любовь - мечта каждого существа в Мире Смерти.
- Ха, а по-моему, ты видишь лишь то, что хочешь видеть.
- Я хочу видеть, а ты не хочешь верить.
- "Верить в любовь и бессмертье души по колено в дерьме"?
- Ты цитируешь.
- У тебя научился. Дурные привычки - вещь необычайно заразная, впрочем, ты сам это знаешь.
- Забей, это я так, из вредности... Но ты же знаешь, что верю.
- Знаю, и разубедить не пытаюсь. Ибо не над чем постебаться будет. Бугага!
- Хорошо смеется тот, кто смеется последним. Вернемся к нашей Мриттью-Локе...
- На фига возвращаться? Мы из нее и не уходили.
- Остришь? Но признай: ты проиграл.
- Не признаю. Стих ведь не только о любви, которую ты по крупицам собирал. Смерть там тоже присутствует. В косу любви я уж точно не поверю.
- Знаешь, мне почему-то очень хочется с тобой согласиться. Мир?
- Мир. Я вот что подумал: смерть и любовь есть, а жизнь?
- А жизнь - это слово...
- Есть лишь любовь и есть смерть...
- Эй, а кто будет петь, если все будут спать?..
- Смерть стоит того, чтобы жить...
- А любовь стоит того, чтобы ждать...
Бередит ветер старые раны,
Остужая горячую кровь.
В тесных кухнях сидят ветераны –
Ветераны войны за любовь.
Им не снятся ни годы вне дома,
Ни нацеленный в грудь автомат:
Может быть им совсем не знакомо
То, чем мучится каждый солдат.
В их глазах два стеклянных осколка
Полыхают прозрачным огнем –
Лишь горячее сердце и корка
От запекшейся крови на нем.
Эти шрамы остались навечно –
Это то, что не снилось свинцу:
Каждый отзвук по сердцу картечью,
С каждым словом – удар по лицу.
Их мечты и надежды разбились,
Их душа догорает в огне –
Прояви же, Господь, свою милость
К тем, кто выжил на этой войне.
Бередит ветер старые раны,
Круг судьбы замыкается вновь –
Не стареют душой ветераны:
Не кончается бой за любовь.
- Фу, гадость!
- Да иди ты...
А "банальность рифмы" пусть идёт далекооо... вместе с "тьфу, опять цитированием" и, уж не обессудь, этим вторым тобой.
Их мечты и надежды разбились,
Их душа догорает в огне –
Прояви же, Господь, свою милость
К тем, кто выжил на этой войне.
Бередит ветер старые раны,
Круг судьбы замыкается вновь –
Не стареют душой ветераны:
Не кончается бой за любовь.
Вот эти два четверостишия особенно...
Но всё-таки говорить самим с собой очень здорово!!! ... Когда не с кем говорить...
Если господин Бёрн, то можешь не объяснять))).