недобитая контра
Город на Неве разбередил во мне что-то... будто дрянь вся наружу полезла от соприкосновения с прекрасным: парадоксально, но факт. Чувство странное: лезет что-то из меня, не из души, не из сознания - нет, чуть ли не на физическом уровне, будто у меня из середины груди третья рука растет и злобно сжимает прутья грудной клетки еще недоразвитыми пальцами.
Долго ты ждал, когда все легко станет: почему же так тяжело? Всё абсурдно, непознаваемо, а познавать и не хочется. Интересно в себе копаться, себя препарировать, а смысл? Все равно в частностях теряешься, а общее слишком поверхностно, до тошноты аж. Не здесь где-то истина, вот и забываешь про независимость, жадно ища себя в чужих суждениях - и это тоже интересно. Вообще интересно жить. Но тошно так почему?
Лазил сегодня по деревьям, метров на 7-8 над землей поднимался, что-то такое чувствовал, чего не поймешь и не объяснишь, а не это ли чувствует какой-нибудь среднестатистический Василий Петрович или Петр Васильевич, когда приходит с работы и созерцает вечерние новости? В чем разница, и кого, что изменять надо, кому нужно все это?
Базаров - великий человек, как бы над ним Тургенев не глумился и как бы его не опускал. Он ведь идеальный
инструмент был, человек-cкальпель, других вскрывал и выпускал наружу их пустоту. Не удержался и себя вскрыл: "Ты внутри такой
же, как все -фу, скука!" (С) А поселить в мясной избушке некого оказалось: в этом они с Павлом Петровичем ох как похо-жи - два живых трупа, один "полезный", другой "бесполезный". Классика.
А мало ведь туда запихать что-то, на опустошенное место, надо ведь и шов зашить, чтоб и это не вырвалось, а одному ой как сложно сде-лать шов ровненьким... Сам-то, пожалуй, и не возьмешься...
А ведь сколько всего недосказано, что жжет и мучиться заставляет: трус и дерьмо я, наверное, ибо сказать этого не в силах. А хочется. Или сила как раз в том, чтобы не говорить то, чего хочется и не делать этого? "В чем сила, брат?" (С)
Долго ты ждал, когда все легко станет: почему же так тяжело? Всё абсурдно, непознаваемо, а познавать и не хочется. Интересно в себе копаться, себя препарировать, а смысл? Все равно в частностях теряешься, а общее слишком поверхностно, до тошноты аж. Не здесь где-то истина, вот и забываешь про независимость, жадно ища себя в чужих суждениях - и это тоже интересно. Вообще интересно жить. Но тошно так почему?
Лазил сегодня по деревьям, метров на 7-8 над землей поднимался, что-то такое чувствовал, чего не поймешь и не объяснишь, а не это ли чувствует какой-нибудь среднестатистический Василий Петрович или Петр Васильевич, когда приходит с работы и созерцает вечерние новости? В чем разница, и кого, что изменять надо, кому нужно все это?
Базаров - великий человек, как бы над ним Тургенев не глумился и как бы его не опускал. Он ведь идеальный
инструмент был, человек-cкальпель, других вскрывал и выпускал наружу их пустоту. Не удержался и себя вскрыл: "Ты внутри такой
же, как все -фу, скука!" (С) А поселить в мясной избушке некого оказалось: в этом они с Павлом Петровичем ох как похо-жи - два живых трупа, один "полезный", другой "бесполезный". Классика.
А мало ведь туда запихать что-то, на опустошенное место, надо ведь и шов зашить, чтоб и это не вырвалось, а одному ой как сложно сде-лать шов ровненьким... Сам-то, пожалуй, и не возьмешься...
А ведь сколько всего недосказано, что жжет и мучиться заставляет: трус и дерьмо я, наверное, ибо сказать этого не в силах. А хочется. Или сила как раз в том, чтобы не говорить то, чего хочется и не делать этого? "В чем сила, брат?" (С)